Todos sabemos que se acerca el fin del mundo. Lo sabemos, ¿y qué? Esa parece ser la premisa que desarrolló el argumento de Melancolía, la última película de Lars Von Trier. La ví anoche.
Primera Parte Sucede que un planeta, llamado "Melancolía", que estaba detrás del Sol, se acerca a la Tierra y amenaza con total destrucción a toda la humanidad. Pero hay alguien que se quiere casar. Y hay quienes asisten a la boda; ignorando que el mundo se acabará. La boda acaba muy mal.
Segunda Parte ¿El planeta se acerca? ¿El planeta se aleja? Un juguete inventado por un niño tiene la última respuesta. Literalmente, "la última" respuesta. ¿Qué hacemos ahora? ¿Nos suicidamos? ¿Esperamos abrazados a nuestros seres cercanos? ¿Quienes son "los más queridos" para pasar el fin del mundo?
Jack Nicholson como J.J. Gittes en Chinatown (1974)
Todo el mundo sabe que cuando algo apesta es porque está podrido. Llevo meses con “anosmia”, la incapacidad de percibir olores. Es común en los bibliotecarios por los hongos, la humedad y el polvo. Sin embargo, hay olores que son imposibles de ignorar.
En Chinatown, J.J. Gittes es un detective de casos de adulterio en la California de los años 30. Su último caso aparentaba ser algo rutinario. Pero Gittes huele algo raro cuando el marido de Mrs. Mulwray, la mujer que lo contrató, aparece muerto. Casi pierde la nariz cuando en el intento de su investigación va a descubrir una red de misterios asociados a la compraventa de los terrenos del desértico valle californiano y la construcción de un sistema de acueductos.
Esta historia de corrupción entre las autoridades administrativas gubernamentales, la policía y los grandes empresarios, se complica con subtemas sobre la injusticia laboral, la discriminación racial, el adulterio, los celos, el incesto, la explotación de los recursos naturales y los asesinatos. Son historias tan veraces que recuerdan demasiado las noticias de las seis. Cuando hay algo podrido en el gobierno, la peste arropa todo.
Carmen Oquendo Villar es una transeúnte atenta a las transmisiones de todo tipo en las calles que transita. Tranquila. Observa cada transacción. Se transmuta en transgresora.
Boquita,Mizery y La Aguja: tres cortometrajes sobre la transexualidad. Los pude ver el pasado miércoles 8 de septiembre en la Sala - Teatro Becket de Río Piedras. En cada uno Carmen traduce en imágenes transparentes las vidas de seres que transgreden la tranquilidad de lo transado sobre la sexualidad en la sociedad.
Justo estas semanas de septiembre, se tramitaban en Puerto Rico los enredos legislativos sobre la llamada Ley 99 . Creo que ahora la han transformado en la Ley 107 o algo así. Es intrascendente. Podrán traquetearle el nombre y la intransigencia es la misma que lleva a la burla, al repudio y al asesinato.
El próximo jueves 14 de octubre de 2010. De 1:00 a 3 de la tarde se estarán presentando los cortometrajes de Carmen Oquendo-Villaren en el Anfiteatro CRA 108 del Instituto de Estudios Caribeños de la Escuela de Ciencias Sociales de la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras.
Tengo una amiga de la vida real, que ha publicado en Facebook un comentario muy valiente. Dijo algo así como:
“tengo un bajón de una película como V for Vendetta, Clockwork Orange o Kill Bill!!!! Violencia Mode!!!!.” Se trata de una persona que, en la vida real, no mataría una mosca. Y luego ella explica; “Yo admito que canalizo mi parte violenta (que todos tenemos) viendo películas.... así me libero y paz y serenidad... jajajaja"
Los comentarios de sus amistades, casi todos, son de solidaridad. Solo una amiga, mujer también, le recomienda que mejor se libere haciendo el amor con su marido. Eros y Tánatos... pura poesía.
Ayer, estuve en el cumpleaños de una niña de un año. Naturalmente, de inmediato los niños hacen amistad y comienzan a jugar. Su juego favorito, matarse unos a otros. Se tiraban granadas, se disparaban con metralletas imaginarias, se tiraban al suelo haciendo movimientos epilépticos y morían. Se levantaban para volver a matar, o a morir.
Yo, que al no tener hijos voy a muy pocos cumpleaños, miraba a los niños jugar con ojos de espanto. Ver a esos niños simular la violencia extrema de un campo de guerra con tanta felicidad y alegría daba envidia; luego asco y tristeza.
Yo también jugaba así, y nunca he matado a nadie. Pero, ¿dónde veía yo esas escenas que luego imitaba? ¿Dónde la ven estos niños? En el cine.
Hace poco fui a ver “La inserción”. Varias personas me habían comentado su decepción con la película. La mayoría de esas personas decían “es muy enredada”, “nunca se sabe lo que está pasando”, “no la entendí”.
A los que les había encantado decían: “está brutal”.
“¿Porqué?”, preguntaba yo.
“Porque todo el tiempo era como que estaban en un sueño”.
“¡¡¡Ah!!!... entendí..."
O sea, mejor voy a verla.
Fui. Me aburrí un poco al principio. En la primera escena de tiroteos, explosiones y carros chocando me quise ir. Luego estuvo más interesante con todo ese enredo borgiano de los sueños dentro de los sueños. La pareja que estaba al frente mío se levantó y se fue.
Me encantó.
¿A qué la gente va al cine? ¿A ver morir y matar? ¿A ver soñar?
Hay veces en que la vida imita el arte. Eso pensé cuando hoy, luego de depositar el sobre rojo de Netflix en el buzón, salí caminando hasta la panadería más cercana. Justo al frente de la panadería veo un grafitti en una pared. Sólo tres números: 451. ¿Qué significan? No sé. Pero la película que acababa de entregar por correo fue la adaptación que François Truffaut hizo en 1966 de la novela de Ray Bradbury, Fahrenheit 451.
En un mundo futurista, la gente no piensa por sí misma. Las personas pasan el día viendo televisión y tomando drogas. En la televisión, transmiten un programa estilo “reality show” titulado “La familia”, donde todos los televidentes participan a través de un sistema muy parecido a lo que hoy es “chatear” con una webcam. La preocupación mayor de los buenos ciudadanos es guardar su reputación social en “La familia” para garantizar que siempre tendrán amigos y por lo tanto, la felicidad.
En ese mundo, se ha prohibido leer. Los libros hacen que las personas sean inconformes con lo que tienen, creándoles angustia y comportamientos antisociales. El propósito del gobierno es mantener a las personas alejadas de los malos pensamientos y preocupaciones. Siempre hay personas arriesgadas que “leen”. A esos, hay que denunciarlos. Son arrestados, y nunca se sabe qué les sucede. Luego, un cuerpo de “bomberos” toma las casas por asalto, las registran palmo a palmo y queman todo libro que encuentran. O sea, los bomberos queman libros en hogueras. El papel de los libros toma fuego a los 451 grados Fahrenheit.
Vivimos en un mundo parecido. Las redes de comunicación social cibernéticas se han convertido en algo así como el programa de “la familia”, donde mientras más amigos tengas, más popular y se supone que más feliz. No se queman los libros, pero al que piensa de manera diferente o no es un “beautiful people”, se le quema en las hogueras de la “reputación social”.
Es la historia de amor y tormento de una pareja colombiana. Entre desacuerdos, celos y riñas crean un ambiente de controversias. Entre fases de relajamientos y contracciones, como los movimientos del corazón, nos muestra de una forma jocosa la realidad de un asunto tan serio como es la convivencia en pareja.
Anoche soñé con Cacho. Sabes de quién hablo. Y no fue una pesadilla. Tampoco pido que me creas. Al fin y al cabo, fue solo un sueño. Pero si tuviera un recolector de sueños, lo hubiera grabado. Y verías cómo en el sueño yo estaba sentado en una mesa con mantel blanco. Cerca de mí, estaba sentada esta mujer de pelo negro que casi le tapa la cara. Veo que sonríe y me extiende un libro. El libro es pequeño y grueso. Está forrado con papel azul acartonado. Me recuerda mis primeros libros de la escuela elemental. Reconozco entonces que es un diccionario escolar. Luego llega un niño. Un niño que podría ser yo, o mi hijo. Su pelo negro largo tras las orejas. Podría ser yo, repito. Se acerca al libro y lo toma. Lo ojea. Es un diccionario escolar. Miro a Cacho que sonríe tiernamente. Comprendo el sueño... el libro era de su hijo. Comienzo a llorar.
El recolector de sueños es un aparato que inventó Leopoldo, el personaje protagonista de la película No te mueras sin decirme a dónde vas, del director argentino Eliseo Subiela. Con ese aparato, Leopoldo intentaba grabar los sueños para poder verlos al otro día en un monitor. Leopoldo no sólo lo logra, sino que el aparato también le permite hablar con los espíritus.
Leopoldo trabaja como proyeccionista en un cine al que cada vez va menos gente porque se dedica a presentar cine clásico y de arte. Es la década de los noventa, cuando las salas de cine tradicional de las ciudades comenzaron a decaer. Las producciones de Hollywood, dirigidas a los públicos masivos y adolescentes, llenaban las nuevas y modernas salas localizadas en centros comerciales. Pero también es la Argentina que acaba de salir de una dictadura, donde ya nadie quiere ver cine para llorar.
Eliseo Subiela hace una película sobre el cine y los sueños, consciente de las similitudes entre ambas actividades exclusivamente humanas, logrando dramatizar poéticamente la constante búsqueda de la humanidad por escapar de la realidad. Aunque hay quien dice, que los elefantes también sueñan.
Directores y actores de algunos de los cortometrajes presentados en Cinefiesta 2010, la octava edición del Festival Internacional de Cortometrajes de Puerto Rico.
Directores y actores de algunos de los cortometrajes presentados en Cinefiesta 2010, la octava edición del Festival Internacional de Cortometrajes de Puerto Rico.
